Tout va très bien madame la marquise…

Parler soulage, dit-on. Comme les gens n’en ont rien à foutre de tes états d’âme ou font semblant de compatir d’un hochement de tête  mécanique,  l’œil ailleurs et un sourire stéréotypé plaqué sur les lèvres, je me suis dit bon allons- y, parle- toi à  toi-même … mais en écriture sinon tu vas passer pour un siphonné de la cervelle.

Il y a des jours comme ça où tout va de travers, sauf que ces jours deviennent des semaines et puis des mois, bientôt des années. A lors je me pose la grande question  qui peut paraître une jérémiade enfantine  sauf qu’elle  est là, à tourner dans ma tête, lancinante. POURQUOI ?

Tiens. Pas plus tard que ce matin, au café, je fus très contrarié par le fait de prononcer  « SEAT », la marque de voiture, comme on prononce « site » et mon ami n’a pas daigné me corriger ou me faire la remarque. Il hochait de la tête, indifférent, absorbé par les détails de son nouveau bolide. Je lui ai dit que j’avais prononcé site au lieu de Seat. Hein ? Heu …oui oui,  j’ai remarqué. Puis, juste soucieux des performances de son jouet,   il s’est replongé dans la lecture des spécificités techniques de son gadget.

Je détourne les yeux et je prends une longue aspiration. Je tente de gober un peu d’air  comme un naufragé en plein début de noyade. Un écœurant fumet nauséabond me monte au nez .Un amas d’ordures jonche mon horizon et je me dis il y a forcément des jours comme ça.

Devant l’inertie dubitative de mon compagnon de farniente, je décide d’aller consulter mon compte bancaire. Mon chèque devrait être là, me souriant à travers une vitre impersonnelle de guichet automatique.   Le compte y est.  Le même,  un moins abyssal et le chèque fantomatique. Qu’est-ce que j’espérais ?  A chaque fois que j’introduis ma carte, je sais  à l’avance que je suis irrémédiablement au  rouge. Je me sens libidineux à force de violer de ma misérable carte cette foutue fente métallique, froide et insensible. Je me fais l’effet d’un pauvre mec voulant baiser gratos et qui  chaque jour s’introduit en force dans la fente d’une prostituée réticente mais cupide, complaisante mais sur ses gardes, et qui réclame toujours son dû : ta dette devient de plus en plus lourde, mon coco. Mais tu es accro et je t’aurai. Je t’aurai.

  Je retourne au café, la queue basse et dégouté des voitures. Je me dis, obstiné, il y a des jours comme ça. Demain ça ira mieux.

Sauf que ça va de mal en pis, un gars à moitié paraplégique à moitié mon ami, renverse du thé sucré sur mon laptop et je me retrouve avec un gadget diabétique dont les touches refusent de m’obéir comme des saloperies d’allumeuses qui claquemurent leur album photo après t’avoir titillé lourdement.   Je l’étripe, le dépoussière, l’aspire. Rien à faire. Les chiffres et les lettres se transforment au gré du sucre collant qui les a investis telle une marée de pétrole engluant de pauvres albatros.  Je change mon langage et je crée des mots. J anglicise,  j’arabise, je tronque les termes réticents. yes ! ups ! 3la din mkom !

Je rentre trouver du réconfort familial.

Les proches se découvrent une nouvelle qualité consolatrice, je ne sais pas s’ils essayent d’améliorer leur karma mais personne ne te laisse tranquille. Ils veulent tous savoir pourquoi tu ne peux pas sourire comme le reste de l’humanité. Tiens, regarde ces gens à la télé ! Ils souffrent ! Ils  manquent de tout ! Et pourtant tu vois ?  ils gardent le sourire.  Bordel de merde ! C’est quoi ces foutues comparaisons ? Je n’en ai rien à foutre.  Certes, c’est  émouvant qu’un cul de jatte essaye de jouer au héros dans une téléréalité, heureux et souriant avec son petit morceau de torse frétillant comme un ver. Oui qu’est- ce que c’est émouvant ! Juste que  ça ne m’aide en rien !  Je ne veux pas en faire partie moi de ces souffre -douleurs stoïques et exemplaires. Non !  Surtout je veux sourire sans avoir à perdre un organe, un proche ou un ami. D’ailleurs je les échangerai bien, tous, contre  ‘’donne- moi quelque chose pour retrouver la joie de vivre ‘’.

Bouche en cul de poule, on te conseille de te faire suivre. Un psychologue,  ingénieux. Efficace, qui va te faire voir la vie en bleu. Pourquoi je n’y ai pas pensé avant, tout seul comme un être intelligent doté d’une cervelle et d’un minimum de matière grise ? Sauf que, primo ces putains de fouineurs de merde te pompent le sang, un sang que je n’ai pas et, deuxio, si j’avais le pognon suffisant et nécessaire pour engraisser ces arnaqueurs des esprits en détresse,  je ne serais pas DÉPRIMÉ !  Je serais quelque part, un verre à la main droite, un joint à la main gauche précipitant ma mort rien que pour venir vous hanter !

En attendant, j’attends.

J’attends un job qui tarde à venir lui aussi. Un job qui attend lui aussi que les magouilles de l’offre et de la demande lui accordent un bout de laissez-passer.

       

On me dit relax, take it easy, bro. Et ça me fait gerber des neurones. Putain ! Une société relaxée est une société qu’on baise sous toutes les coutures,  à qui l’on fait croire que  le sommet de la réussite sociale est un  cagibi ou une caisse en ferraille à crédit, ou encore une sainte-nitouche qu’on peut engrosser à souhait , satisfait de pas s’être fait arnaquer comme ce con de pote du coin qui s’est coltiné une pute . Voilà tout ce qu’on est.

Mais ça ira. Tout ira bien, je l’attends depuis un moment déjà, hier aussi, aujourd’hui et demain sûrement, l’attente devient apaisante et elle n’a d’égal que l’humiliation des jours.

Tout ira bien un jour, mais un jour .

Éloge de l'hypocrisie

Le monde  va de mal en pis comme une garce au con décomposé débordant de générosités vicelardes. La vérité n’est plus bonne à dire. C ‘est l’apanage des tordus et des miséreux assoiffés de galères, d’illuminés à la queue ramollie.

Louange à l’hypocrite, cette pétasse affolée devant un paquet de pognon vert et gluant, puant le poisson mort.   Mais tout est bon dans le cochon. Nos sournoiseries, nos cachotteries condescendantes ne nous restent plus en travers de la gorge.  Ça devient un  devoir humanitaire de vous lécher la savate.

 Survie oblige.

Des putains de Quasimodos ou de fées Carabosse sont  élevés au rang de princes charmants ou de belles au bois dormant.  Un enfoiré de faux- cul  bavant devant des espoirs de reconnaissances sonnantes et trébuchantes sera votre frère éternel. Un rampant dégoulinant de servilité,  bon à cirer les pompes dorées d’un arriviste, passera pour un gentil gars serviable. Le  laid, on l’affirmera beau et le nul se verra excellent. Ben voyons ! Au diable la morale ! La franchise est l’apanage des cons. Un mensonge vaut mille fois mieux qu’une réalité fatale pour nous. Soyez francs et  la misère,  la solitude et l’exil vous  agrippent de leurs crochets empoisonnés pour vous entrainer aux fins fonds du désespoir. Flottons comme des merdes. C’est toujours mieux que de couler comme un sac de pierre.

Survie oblige.

Vous les écrivaillons détenteurs de la soi-disant  vérité, gardez vos brouillons  sur la morale, bande de  crétins poussiéreux.  Moisissez  en leur compagnie au fond de tiroirs  qui n’ont jamais eu à dire la vérité.  Contentez-vous de puer la naphtaline comme un vieux caftan de mégère, cloitrée derrière les remparts de la noble capitale et, bien entendu, affublée d’un patronyme de consanguins  frappés de débilité vu qu’ils s’entrebaisent pour  perpétuer la lignée pure et noble de femmes à barbe .  Oui, vous  les  balle-à -french, les rush- à–dix, les moulinets et les moulinettes, bref vous les  ben-i-oui-oui de tous bords,   le monde sait que vous avez le cul froid de tartuffes  bigots et les couilles polluées de tant d’unions incestueuses.  Et puis  tout est vérité. A chacun la sienne.  La mienne c’est de vous transporter au septième ciel dans des vapeurs séduisantes de louanges si attendues.   

Scribouillards de mes deux, déprimez !  C’est un bon signe. Votre vérité a un gout de chiottes de bons à rien. Nous, les chômeurs éculés, les  crapules sans scrupules, les fiers hypocrites, les acrobates de la pommade, nous engraissons bien mieux que les enfoirés de fauchés solitaires faméliques,  bon à se branler jusqu’au sang.   Vive l’hypocrisie,  une  sacrée vieille  pute , belle  à damner le diable, aux entrailles brûlantes où l’on s’enfonce fébrilement.  Et puis est-ce notre faute si les proies sont aussi faciles ?

Survie oblige.

Vos esprits  candides me diront : alors, pourquoi tu t’inquiètes pour le monde ?  Jongleries, bande de naïfs de pacotille. Je vous fais une confidence. Profitez-en,  ma franchise est bissextile. C’est de mon cul que je m’inquiète. J’y tiens à mon trou de balle, j’encule au lieu d’être enculé.  Mon foutre vaut mieux que le vôtre.

Survie oblige.

Quant à  vous les chiens de Pavlov, crevez de  satisfaction et frétillez de la queue ou mouillez l’entrejambe, à chaque coup  de langue, à chaque coup de reins. Les orgasmes de votre égo me font sacrément bander. 

Le 8 Mars

Putain de 8 mars…

Chères femmes en ce jour bénit du seigneur, saisissez  cette rare opportunité. Violez- nous à coups de langues au détour d'une ruelle sombre. Faites nous savoir que notre  patience n'à d'égal que votre compte courant et votre carte guichet gold platine. Vengez-vous de notre machisme acerbe. Flattez-nous.

Mais soyez généreuses : ne vous contentez pas d'une misérable fleur fanée bonne à être enfoncée là où vous savez . Ou d’un chocolat miteux et à bon marché. Non. Régalez- nous. On se fera beaux et on vous paiera de caresses pour  tant de largesses. Montrez- nous la grandeur de votre  affection, Comblez-nous  de cadeaux somptueux à la mesure de notre tendesse en préfabriqué et chantez nos louanges,  ça nous fera des putains  de complexes en moins.

Laissez  les clowns associatifs sonner le glas de «  aroujoula fikhatar » et blablater sur notre dignité  bafouée. On s’en tape les couilles désormais au service de vos  jouissances dorées.  On vous gonflera de l’intérieur. Râlez de satisfactions éphémères. Ça vous coutera cher  et à nous quelques simulations passagères.

En attendant, ronronnez dans les vaps cotonneux de  votre ego en érection. On lèchera précieusement votre cul de  baudruche frétillant de promesses de flatteries visqueuses, dignes d’une misérable fable.

On vous veut riches mais on ne vous aimera jamais. 

Le monde des morts, le monde des vivants.

Je viens de me réveiller.  Je suis ko  après la nuit d'hier ;  mais bonne nouvelle ma joue enflée par une putain d abcès  ressemble aujourd’hui à une joue humaine.

D’ailleurs aux abords du cimetière, à la lueur de nos torches, nous avons tous des visages lunaires, "hitchcockiens". La volonté farouche, nous avancons,  forts de notre nombre, à travers des tombes froides, dont beaucoup étaient fraîchement investies, les yeux écarquillés, le cœur battant,  le pas hésitant et précautionneux de  voleurs de cadavres. Puis des chuchotements, des corps remuant dans la pénombre ; une main glacée sortie de nulle part : « salam mrehba  » . Bienvenue chez nous. Je pénètre respectueusement chez le SDF du monde des morts. Des flashes de films d’épouvante dans lesquels des morts-vivants sans foi ni loi se redressent dans un ralenti invraisemblable me font baragouiner un Besmellah Rahmane Rahim salvateur. Personne ne m’a entendu ? me dis-je en mon for intérieur . Putain, la honte si ça tombe dans des oreilles indiscrètes. Mais j’entends mes camarades  remuer les lèvres dans des incantations sensées éloigner les mauvais esprits de nos pauvres pas de mortels.

Nous dirigeons nos torches vers nos compagnons d’infortune somnolant à même le sol sur des cartons et des guenilles. Nous ouvrons nos cavernes d Ali Baba et offrons ce que nous possédons : d’autres guenilles qui tenteront de réchauffer des corps vieillis, décharnés et grelottants mais surtout les cœurs et les âmes de ces rebuts de la société.

 Les essayages, ponctués de mots de gratitude, commencent dans la bonne humeur.  Des pieds nus ou presque enfilent avec joie des chaussures, enfin. Le SDF se fait beau en endossant ces habits du dimanche. Il  tourne et virevolte dans un moment d’insouciance innocente. Le temps s’arrête et des bouches édentées aux lèvres gercées esquissent un sourire. Les morts peuvent dormir ce soir sans douleur.

 Mission accomplie.

Mon cœur saigne.

Quelle belle journée ! vite un café dans un café. Chic.

-Ntina a sdi Hmed, tu as fini de construire ?

Deux fassis chics roulant allègrement les R, handicapant les 9afes et dressant des poings, des doigts, des jambes entières,  d’honneur. De purs fassis comme on les aime dans nos blagues, la classe vers qui l’on jette la pierre, la classe critiquable à merci, la classe responsable de tous nos maux.

 Je suis absorbé par leur discussion enrichissante sur le prix de l'immobilier en France et en Espagne. Notre petit studio parisien a pris de la valeur avec la réfection du boulevard Haussmann. Pour les enfants et leurs études à Paris. N ‘est-ce pas ?Hehehe. Doigts d honneur.

On parle d'une villa R plus 2 avec possibilité de rajout d'un étage et une autre piscine pour les petits. Le tout dit avec un naturel ! Comme s’il s’agissait de négocier un pare-choc arrière de voiture.

Et puis il est question de chauffeur qui doit rester toute la journée dans la voiture et qui n'a évidemment pas le droit de rentrer dans notre maison, ni de manger à nos frais car il est payé pour coller son cul au siège de la voiture et ramener sidi Haytam là ou il veut : de l'école à son club de sport, de son club de sport à chez son camarade Sid El Mekki. Il attendra sagement devant la porte en astiquant la bagnole ou en rêvant à un monde sans voitures, n’est-ce pas ? Hihihi. Poings d honneur. 

Azrou, la planète des singes ou mes tentatives littéraires.

Au creux de la forêt,  une place comme une plaie béante. Gravitant autour d’un cèdre séculaire défunt, des singes,  des hommes, des chevaux venus quêter leur subsistance. Une forte odeur de merde de cheval.  Pas de ses crottes de cheval de course BCBG qui sentent bon le foin, la litière propre et l’argent du tiercé. Non. De la bonne merde puante de chevaux  utiles et dociles, n’ayant pour vie que de chier pendant qu’ils mendient leur casse -croute de la journée auprès de retardataires venus titiller les singes , chier pendant qu’ils promènent des culs et des faux culs sur leur noble dos,  chier parce qu’ils sont loin, très loin de leur destinée d’étalons libres et sauvages honorant de fières femelles à  la croupe palpitante. Et ça , ça les fait vraiment chier.   

 Mendiants aussi de leur petite main fragile et délicate quelques cacahuètes charitable, des  petites bêtes , qui nous ressemblent tant cueillent  , d’un un effleurement doux, froid et lisse, les « offrandes » humaines au creux de nos mains presque sans les toucher, un effleurement confiant et craintif à la fois  comme si le contact avec l’humain leur était odieux.  Ils me tirent  le bas du pantalon, yeux quémandeurs, mélancoliques et vides d intelligence.  L’émotion me submerge devant ses petits corps de bébés singes je chuchote, je bêtifie,  avec douceur presque les larmes aux yeux pensant communier  avec l’autre espèce.    fffkhhhhhl !!! Merde j allais recevoir un coup du gros singe  pas du tout mignon, chef de la troupe assurément, hargneux, violent trainant ses grosses couilles de chef et imposant sa loi du plus vieux. La réalité  te rattrape. Ils en veulent à tes cacahuètes c’est tout. Rien à foutre du reste. Pourquoi vouloir voir en eux de pauvres bougres SDF. Ils sont libres et heureux et se moquent de nous.

On continue notre chemin.

Au détour d’un chemin boisé, la vallée, un grand coup dans l’estomac, le bas ventre.  Nos regards s’emplissent de la beauté originelle. Un désir fou de se confondre en elle ; un besoin primitif et viscéral de s’oublier hors du temps et de l’espace . . . la vallée profonde comme un aimant absorbe  nos esprit et nos sens.   Et me viennent à l’esprit ses mots  de Léopold Sédar Senghor dans Femme noire :

« Je te découvre, Terre promise, du haut d'un haut col calciné

 Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l'éclair d'un aigle »

Ma main s’oublie dans la sienne pendant qu’elle réveille en moi des émotions enfouies. Sa main enduit l’onguent  doucement, d’un va et vient lent, insistant et bienfaisant. Ses doigts enlacent les miens tendrement. Je ne sais plus les siens des miens. Tout se confond. Ses lèvres se posent délicatement sur ma main, comme une caresse.

 On s’oublie.

Les tensions disparaissent.

L’instant « est luxe , calme et volupté ».

Regrets.

Le Marocain est soit un génie soit un idiot...jamais un entre les deux.

Jeté en pâture à vos misérables entendements, le piège. Pauvres de vous. Vous vous détestez tant ! Un  rien suffit pour que vous montriez les dents,  contre  vous –mêmes. Quelle hargne ! J’en ris encore. Soit.

 Mais je ne ris plus devant la suffisance de certains qui ont prétendument goûté à l’Eldorado et qui en ont tiré comme leçon un sauvage mépris. Eh oui quel  pot ! Ils ont  traversé leur marocanité sans être atteint de « l’idiopathie » générale !  Sauvé par le gong. Scolaire. Ça leur a donné ce petit brin de supériorité fait de leur immersion dans le milieu rêvé et idolâtré comme la vache au milieu d’une cacophonie indienne. Ça se  prétend « not idiot  coz not moroccan : you know these stupid monkeys,  so stupid Darling, I hate them » avec la bouche en forme de cul de poule et le petit doigt en l’air ou la jambe. Puéril.

Donc avis  à ceux-là, je ne dénigre en aucune façon l’être que je suis.  Je ne vais pas non plus faire l’apologie du pauvre détenteur de l’étoile verte, marqué au fer rouge de l esclavage ….

 Non, sauf que je le suis cet être –là et  je le serai et le serai malgré toutes les peaux de vache dont je tenterai de me recouvrir ici-bas.

 Je serai un idiot de me déclamer autre que ce que je suis. N’en déplaise aux nouveaux affranchis  qui ont retiré l’anneau de leur narine pour un sésame utopique au goût de ketchup.

Je suis ce marocain, génie ou idiot consentant qui se complait dans son idiotie, la recherche, l’avale, la sniffe ou se la pique.

Question de survie. Un génie survit. Pour ce faire il s’idiotise, finit par y croire et  par s’en enduire,  de ce masque de l’innocent. Un jour, il se résignera à se montrer au grand jour. Par un mot, une phrase. Et ça fera son malheur.

 Salut l’idiot, un génie averti en vaut deux !

« Likez » sans opinion, quant à vous, les  béni oui-oui ! La pire espèce.

La ruée vers l'or brun

Un documentaire sympa et enrichissant sur l'utilisation de nos excréments comme carburant,un voyage au pays de la merde avec une panoplie de ''cacalogistes'' et écologistes de renom.

A votre santé, misérables créatures.

 Il était une fois le Prasson, fruit de l’institution publique. Un jour il revenait de l’école en gambadant joyeusement. Soudain au détour ‘d’un chemin fleuri, il rencontra, tel le gentil petit chaperon rouge, un grand méchant loup : l’éducation nationale ! c’est tout. La suite vous la connaissez. Ah au fait, vous savez où il est le petit doigt des responsables ? Fourré quelque part dans les basses affaires d’un chaperon gris.

 Après le Prasson, c est le tour de Rachid alias le Jen, une sorte de gavroche pourri jusqu’à la moelle avec en guise de cervelle un œuf au plat cramé à la colle et aux vapeurs ammoniaquées de substances sans nom. Bombardez- nous avec vidéos, photos, statuts à sa gloire et à celle des mômes SDF. Ils sont la ripaille des fast- food du mercantiliste travesti en humanitaire. On en mange à toutes les sauces, de ces héros d’un jour. Nous les accompagnons jusqu’aux chiottes pour les aider, en bons apprentis thérapeutes, à vider le fond éthylique d’une bouteille en plastique au célèbre fanion. Une putain de bonne idée : ça a fait grimper l’audimat. On est content. Le Jen a pleuré. Oublions-le juste après qu'on aura découvert un autre phénomène de foire qui aura lui aussi ses minutes d’espoir et de fanfares sonores et inutiles.
Sinon ?sinon et bien tchin tchin …

Ecrire sur quelque chose de positif

J’e n’arrive pas à écrire quoi que ce soit

J'ai laissé libre cours aux mots qui me traversent l'esprit

Ecrire sur quelque chose de positif.

Je vais essayer d’écrire quelque chose de positif.

J’essaie d’écrire sur quelque chose de positif.

Je devrais écrire sur quelque chose de positif au risque de passer pour un type mentalement dérangé.

J’ouvre les portes de mes perceptions, je cherche dans les recoins de mon moi adolescent et satisfait. Je ne trouve qu’un courant d’air et un espace vide avec une pancarte accroché à l’une des parois de ma mémoire, « tu es baisé, fils ! »

Il y a des moments comme ça, des moments qui se répètent et qu'on ne peut plus appeler communément des moments : ils s’étalent sur une éternité.  Psychologues, psychanalystes, amis intelligents et jupons en mal d’intellectualisme appellent  ça  crises existentialistes. Genre pourquoi  j’ai des couilles, un tuyau ( allez allez les psy,  sautez sur l’occasion  pour me dire :   hum hum ,le terme tuyau dénote d’ une libido machiste hydrauphallique  qui sous- entend  des pulsions d’ arrosage en masse ),  et une cervelle dotée d’une barbe. Je suis un cas facile. Frottez-vous les mains.  Je vous offre mon moi sur  un plateau d’orgie.

Dois-je en conclure que  je ne suis pas foutu d’être heureux et satisfait ?

A peine ai-je entamé le chemin de la sérénité qu’un bon samaritain te barre le chemin de l’irréel pour te pourrir la vie avec ses recommandations : quémande une faveur divine ! Comme ça,, au final, tu reproduits le même schéma d’un demandeur de visa. Tu plaques un sourire sur ton cervelet pour forcer l’optimisme mais au fond ton petit doigt te dit que tu es niqué en isocèle ! Et tu l’auras pas ton visa  hexagonale même avec tous les papyrus que tu as pu réunir depuis la nuit des temps. Du grand ours , de l arbre , du feu , du totem jusqu’à la Non-représentation, tu tentes de grappiller de bonnes notes et tu les gribouilles sur tous tes parchemins du bon fils repenti . sauf que tu sais que tu n’a pas choisi tes parents ni la merde dans laquelle ils t’ont projeté.

Mais arrêtons de  farfouiller  dans la métaphysique.Ne dévions pas de notre sujet principal, un sujet joyeux, énumérons les trucs ‘’bons’’ qui me sont arrivés : heu … mon diplôme ?

A vrai dire,  à chaque fois que je secoue ma mémoire, j’ai peur de me chier dessus.  Voilà, les choses sympas m’arrivent rarement, comme un discours royal.  Elles sont là, on fait avec, mais qui  s’en soucie ?  Elles ont le gout de l’obligatoire !

Tout ce qui m’est arrivé de bon dans mes souvenirs auraient dû être meilleur et pas simplement ‘’bon ‘’ !

Ah un éternel insatisfait ! Psy, vous m’adorez ! Encore un os pour vous.

Ps: j'ai illustré ce torchon par ma propre photo parce que je me trouve "classe".

Sexe, sang et drapeau blanc.

Rien de bien palpitant l’ami ! Le nord africain s’enlise dans le sexe et le sang. Le peuple devient friand de scandales sur le sexe et les   viols. Ça me rappelle la blague de la pute repentie qui se fait violer par une bande de voyous, le ciel n’a rien à dire, c’est une partouze halal. Du porno en douce, sous couvert d’indignation. Les voyeurs des réseaux sociaux,  (face book et compagnie) se délectent, se pourlèchent les babines, bavent, en veulent encore et encore Les articles à sensation pullulent, les vidéos battent le record des partages, les mâles ricanent, sont bien contents (ou pas ) de ne pas être des femelles « ces putes, que Dieu les maudisse , qui se font « camérisées », et publiées. Leur  masculinité (ou pas ) , les rend de puissants redresseurs de torts, bêtes et méchants. Les moches, les laissées pour compte, les mal baisées ou pas baisées du tout acquiescent et lapident virtuellement et hargneusement, avec toute la force de leurs griffes insoupçonnables, l’objet de leur vindicte éternelle : l’autre.  Quelques illuminés se trompent de cible et protestent  tièdement contre la publication de l’info  zappant ainsi les vrais manipulateurs et maîtres-chanteurs. La voracité carnassière du public n’a plus de limite.

A croire que « les perdants »  est le livre de chevet préféré des marocains.  Les gens aiment la fange.

D’un autre côté, et c’est le plus  drôle,  tout le monde se montre solidaire avec Gaza (photos de profil vertes, covers aux teintes militaires, statuts lyriques et statues d’anciens arnaqueurs,  images sanguinolentes dignes de Nash, vidéos fumantes et bouillonnantes Tout le monde affiche son humanisme et son humanité. Solidaire et Compatissant, la larme à l’œil, la bonne conscience acquise.

 Le nord africain passe ainsi du statut du méchant et hargneux messie  fracassant  jusqu’à la cervelle et  à coup de verbes assassins , les brebis égarées  ,  à celui du frère de tout le monde au grand cœur  , de la sœur à tout le monde  aux yeux pudiquement baissées, outrés par tant d’injustice et fidèles à la CAUSE commune : la cause de nos frères et sœurs persécutés. Cohésion inutiles.

Sexe, sang et drapeau blanc. Incohésion et Vaines solidarités.

C’est marrant et navrant à la fois. Vous étiez où avant les bombardements ? J’imagine que vous ne saviez même pas que Gaza était  le territoire le plus peuplé  sur terre, décimé bien avant les dits bombardements...Continuons à partager les images et les vidéos, c'est ce qui fera fuir les israéliens comme nos marches et nos manif les ont déjà fait fuir. Bouhouuuu.

Ah oui j’allais oublier ! Encore une chose  le truc de « soyons avec eux  si c’est pas avec les armes, et bien ça sera avec le cœur au moins, et le cœur c’est pour écrire sur mon mur que j ai du cœur, c’est la moindre des choses … » Ben voyons ! Ça me rappelle nos débilités de petits ados « je t’écris avec le stylo,  mais le stylo c’est pour écrire et toi c’est pour mourir. »

Ne forcez pas trop sur le cœur alors. Vous risquez d’avoir une crise cardiaque.

Sinon épargnez les vôtres et donnez aux pauvres.

  

En attendant la révolution

Être secoué hors des ornières de la perception ordinaire, avoir l'occasion de voir pendant quelques heures intemporelles le monde extérieur et l'intérieur, non pas tels qu'ils apparaissent à un animal obsédé par la survie ou à un être humain obsédé par les mots et les idées, mais tels qu'ils sont appréhendés, directement et inconditionnellement, c'est là une expérience d'une valeur inestimable pour chacun."

Mais l'homme qui revient après avoir franchi la Porte dans le Mur ne sera jamais tout à fait le même que l'homme qui y était entré." (Il sera plus sage, mais moins prétentieusement sûr; plus heureux, mais moins satisfait de lui; plus humble en reconnaissant son ignorance, et pourtant mieux équipé pour comprendre les rapports entre les mots et les choses, entre le raisonnement systématique et le Mystère insondable dont il essaye, à jamais et en vain, d'avoir la compréhension.

Face voilée

 Marre du web

Un leit motiv d’une banalité misérable ! Certes, mais il n’en reste pas moins vrai que trop d’amour tue l’amour. Le web, à force de l’aimer, j’en ai marre. Pas si bête que ça la chanson pop de Najat Atabou, littéralement : « même si je suis venue, j’en ai marre ! ». Et bien moi aussi Veni, Vidi même ! Mais  là, ras le bol. Je crois.

Trop de gens. L’image explose ! Le virtuel dépasse le réel ; ironie du sort ; tu te crois moins seul mais tu es lamentablement seul ! Des fantômes t’entourent.  Tes semblables. Des errants. Des insectes qui tissent leur propre linceul. Elle se la coule douce l’araignée hein ? Rien à foutre juste à vous regarder lui tomber dans la gueule.

Marre du web.

Bosser dans une boite qui  s’en  tape des réseaux sociaux. Voilà ce que je veux ! Et envoyer chier mon mur, mes « j aime », mes « partage », mes « amis » de pacotille, mes perspectives de baise, ma piété virtuelle qui ramènent plein de fans terrorisés à l’idée de pas partager la parole de Dieu, et mes illusions de poseur-posteur-penseur drôlet. Un amuseur public tout au plus.

 Balayés.

Putain, cette anémone est dégueulasse ! Un pénis sous-marin cadavérique !  Beurk. Je sais que ça n’est qu’une plante sous-marine ce z….b ( putain !la honte !je m’autocensure moi-même !) « anémonémique »et « éosiné » comme un frais circoncis. On en apprend de belles sur le web ! Ta bite existe en version zigounette de mer .De quoi perpétuer l’espèce sans ton aide misérable ? Qui a copié qui ?

C’est un truc à publier, ça. Ah, Non je ne publie rien ! Plus rien, me dis-je sans grande conviction.

 Publier pour publier .De l’exhibitionnisme. Regardez-moi. Quoi ? Je souffre, je ris, je pleure, je fume, je bois, je prie, j ai envie de baiser. Je triche. Je joue au bon samaritain : le bon petit gars qui tartine du baume sur le jour des tristounets,  des défavorisés et des mal baisées

 Ne plus rien publier pour les deux mois à venir. Me faire oublier ? De qui de quoi ? Je ne sais pas. Des gens … de moi-même, du clavier,  des 12 h quotidiennes. Je veux lire, des livres. 

Je parle à des centaines de personnes. Des connectées.et des déconnectées ! C’est une avalanche. Un tsunami d’amis. Je veux la paix.

 La paix ?

Je la trouverai dans  mon silence, mes silences que je veux expressifs, mes démons, mes anges…

C est décidé.

Je disparais des griffes venimeuses de la bête et de sa toile hypnotisante, gluante. Un piège fait de beaux yeux et de joutes verbales  …. Les sirènes d’Ulysse sont des novices devant les attraits de la bête au fil de soie. Certes, certes, certes  …

Mais  marre marre des  donneurs de leçons

Les psychologues te mettent dans la gueule les dangers du face book. Attention petit con,  tu n’es qu’un pauvre gars en quête d’affection, d’amour et  de  valorisation. On ne te connait pas  mais on sait : on t’a étudié en classe dans le cours « étude de cas. Tu  es un beau spécimen du  pauvre abruti à la recherche de la reconnaissance virtuelle auprès d’autres pauvres bougres en mal de puissance. Bref tu es l’exemple même du pauvre type faible, désorienté,  con et en manque de tout. 

OK ! Et VOUS ?

Vous, chers psys, vous avez  votre chère petite  page perverse et vaniteuse de connaisseurs de l’âme humaine  à partir de laquelle vous  distillez  vos sermons  conventionnels et vaguement freudiens. Ça lui a échappé  à Freud, cette-toile là!  Mais rassurez-vous, les psys sont là. La relève est assurée. On ne parlera plus du complexe d’Oedipe ou  d’Electre bien évidemment (depuis qu’ils ont mis ANTIGONE au lycée tout le monde  connait maintenant !) mais on décortiquera  plutôt celui du « ajoute- moi »,  du like et du share. Les parents castrateurs se sont désormais métamorphosés  en amis  colporteurs, frustrateurs, moralisateurs, et parfois même un peu psys sur les bords, au grand dam  des fouilleurs de l’âme à la Don Quichotte. 

ET ALORS ?

Soyons cons, vulgaires, obscènes, méchants, voyeurs et exhibitionnistes,  journalistes et écrivains en herbe,  pédants et importants du dimanche,   au vu et au su de tous,   sur un mur.   Profitons-en. La face  bookienne est là. Crachons- lui dessus, vomissons nos tripes,  étalons nos beuveries et nos trips. Ça nous fera des économies de divans. Sinon pour les snobinards et les  douillets, il y a le cabinet et ses 4 murs.

‘Lisez- nous sur le web et sur nos jolis sites BCBG mais parlez pas entre vous, vous allez nous mettre au chômage ».

Je mets quoi comme statut avant de dormir ?

 ENCULÉS !